Kim è l'India ossia il cosmo di Kipling; è la sua duplice identità anglo-indiana, con le sue scissioni e le sue unità; è la poesia della strada, della sua brulicante molteplicità e della vita stessa intesa quale grande strada multicolore la cui polvere è quella della meta finale e di tutte le cose, ma pur sempre intrisa di sanguigno sudore e inesauribile seduzione.

Lo splendore di diamante dell’alba risvegliò insieme uomini, corvi e buoi. Kim si alzò a sedere e sbadigliò, si riscosse e fremette d’entusiasmo. Questo era vedere il mondo nella sua verità, questa era la vita come lui la voleva: brulichio e grida, allacciar di corregge, buoi percossi e cigolii di ruote, fuochi accesi e cibi preparati, e nuove scene ad ogni volgersi dell’occhio compiaciuto.
La bruma mattinale spazzata via in un turbine d’argento, i pappagalli volati verso qualche lontano fiume in verdi stormi urlanti: tutte le ruote dei pozzi a tiro d’orecchio che lavoravano.
L’India era sveglia, e Kim ne era al centro, più sveglio e più eccitato di ogni altro, a masticare un ramoscello che fra poco avrebbe usato come spazzolino da denti: perché prendeva a prestito a destra e a manca da tutte le usanze del paese che conosceva e amava.